Il n'y a rien - Le Pouvoir - Épisode 12

 Au bout d’un moment, quelqu’un vient enfin s’asseoir à côté de moi. C’est une vieille femme. Elle me regarde avec méfiance. J’ose lui lancer un timide bonjour. Elle se méfie toujours. Elle a un visage qui illustre une misère, une tristesse, une fatigue. Elle est habillée d’une robe en toile de jute. Elle ouvre enfin une bouche édentée pour me demander comment je m’appelle. « Qui t’es, toi, pour être si jolie ? Et d’où tu viens ? Et qu’est-ce que tu peux bien vouloir venir faire là… ? » Sa voix est basse, elle souffle dans les graves ses questions, comme si elle ne voulait pas être entendue. Elle me regarde par en-dessous avec des petits yeux noirs et luisant comme des olives. Il y a de la malice, de l’intelligence mais aussi de la peur dans ce visage de vieille pomme. Il y a de la suspicion. « C’est pas naturel, tout ça, c’est pas normal. Comment on peut vouloir venir là ? » 

Je lui demande pourquoi. Elle murmure maintenant. Elle s’est rapprochée de mon oreille. « Suivez-moi, sans en avoir l’air. » 

Et elle se lève et se fond dans la foule. J’ai peur de la perdre de vue, mais son chignon blanc se distingue comme un panache parmi les crânes chauves et les couvre-chefs variés. Je ne sais pas qui elle est, ni si elle me veut du bien, mais je la suis, l’air de rien, de loin. 

Elle entre dans un hall d’un grand bloc complétement décrépi. Elle veut peut-être m’attirer dans un guet-apens, mais de toute façon, je n’ai rien à me faire dépouiller. J’ai les poches vides. Je n’ai même pas un sandwich de cellulose. Mes copains rebelles jardiniers ne m’ont même pas laissé une fraise pour la route et quand bien même, je l’aurais déjà mangée. 

Le hall est triste comme l’ensemble de ce paysage : les façades semblent avoir subi les assauts du temps comme les visages, depuis des dizaines d’années sans ravalement. Je suis curieuse et aux aguets en entrant. La cage d’escaliers suit immédiatement une rangée de boîtes à lettres dont la moitié des portes battent l’air. Tout est cassé, tordu, corné, sali. Poussiéreux. 

La femme est entrée quelques minutes avant moi. « Psitt… » 

Je lève les yeux, elle est déjà au troisième étage et se penche par-dessus la rambarde en me faisant signe. J’escalade les marches 4 à 4. C’est moins haut que la tour du Crayon ! J’ai les cuisses en béton. 

On s’engouffre dans un appartement et elle referme la porte derrière moi. 

« Personne ne vous a suivie ? » 

Je ne crois pas. Mais les drones sont partout ? 

Non, me répond-elle, à part si…Et là, elle se méfie à nouveau. 

« Vous êtes recherchée ? Vous venez vous cacher, ici ? » 

 Je ne comprends pas : impossible de me cacher, j’ai été scannée dès mon entrée. Mais elle me coupe agacée. Rentrer n’est pas un problème. C’est sortir, qui est difficile. Ici, me dit-elle rapidement, à voix basse, on travaille pour l’iA, on a des micro tâches à faire, tout le temps, la nuit, le jour, on ne doit s’arrêter que pour manger et dormir, on n’a pas le choix. Ici, on vieillit plus vite que la normal. Elle m’assure qu’elle a 44 ans. J’ai l’impression qu’elle en a 90. Se méfier des apparences devrait être naturel pour quelqu’un qui à mon âge et mon corps, pourtant ! 

Je suis encore une fois complétement stupéfaite de ce que j’apprends. Pourquoi ne peuvent-ils pas sortir ? Qui les retient ? J’ai vu les gardes en armes, j’ai vu les barrières. Pourquoi y-a-t-il des gens dedans et des gens dehors ? 

Elle me dit qu’ils sont les inféconds. Et cela revient, encore et encore. Ils connaissent un vieillissement prématuré, ils sont exploités, nourris par des camions de cellulose protéinées venant d’on-ne-sait-où, mais probablement du même endroit où les corps des défunts disparaître, parce qu’évidemment, tout le monde a conscience de manger ses morts, à travers l’infâme bouillie de carton qu’on ingurgite. 

Je lui demande de me faire voir les micro tâches. Je cherche toujours à comprendre. Elle me tend un écran qui n’est ni un téléphone, ni une tablette. Elle me dit que c’est une Surface. Je l’effleure et un carré apparaît. « Cliquez ! », me dit-elle. J’appuie sur le carré. Un cercle apparaît. « Cliquez, cliquez… » 

Je clique, je clique, je clique. Un triangle, une boule, un losange. 

 « A quoi ça sert ? » Elle me montre alors l’arrière de sa tête. Elle a une sorte de capteur posé sous son chignon. Elle m’avoue qu’elle ne sait pas à quoi ça sert. Que ça analyse probablement quelque chose et que l’iA sait. Elle, elle ne sait même pas lire, alors les ronds, les carrés, ça lui convient. 

Mais sinon, quelle est sa vie ? Elle me montre son appartement : elle m’explique que ses parents ont échoué là en quittant la campagne, en quittant un lieu qui devait pourtant être un paradis…On les a obligés à partir, en leur mettant dans la tête des idées de bonheur infini, de confort, de luxe. On leur a dit que ce serait mieux que Dubaï, mieux que les hôtels de luxe. Mais ils se sont retrouvés parqués dans des vieilles cités, dans des vieux immeubles de banlieue, dans des quartiers pauvres…Des sales quartiers. Et elle me le prouve en m’ouvrant la porte de la salle de bains : une baignoire sabot, plafond noir de moisissures, des peintures qui tombent en lambeaux. La cuisine est dans le même état. Et pourtant, me jure-t-elle, je lave, j’entretiens…Mais quand ça ne tient plus, c’est peine perdue. Pas grave, la cuisine, puisqu'il n'y a rien à cuisiner !

Elle continue une litanie de plaintes et je compatis. Elle me dit aussi que ce n’est pas parce qu’elle ne sait pas lire qu’elle est idiote : elle comprend tout. Elle comprend que quelques-uns ont pris le pouvoir pour mieux se servir des maigres richesses de notre monde. Il n’y a qu’une demi-heure d’eau par jour…Et tout manque tellement…Les fruits et les légumes sont devenus des mythes…Plus personne ne connaît le goût du pain. 

Le pire, c’est la peur : la peur de ne pas faire assez de micro tâches pour avoir de la cellulose, la peur de se faire couper l’eau, la peur de ne pas faire ce qu’il faut et de disparaître, du jour au lendemain, comme beaucoup de voisins, sans comprendre, sans savoir ce qu’ils sont devenus. 

En me parlant, elle prend des risques, mais je vois aussi sa malice, son intelligence. Elle a quelque chose d’autre à m’apprendre, c’est sûr.

Il n'y a rien - Le Pouvoir - Épisode 11

 Je redescends doucement la tour, en visitant parfois un étage ou deux, pour voir les vestiges d’un passé glorieux. Les bureaux désertés, dévastés, les espaces de travail jaunis par les années, ce monde du tertiaire, ces machines à café déglinguées, ces ficus secs… 

En bas, le soleil est à son maximum. Il tabasse la ville d’une chaleur uppercut. Les drones sont sans doute aux abris : leurs panneaux solaires en carafe. C’est le moment de tailler la route, même si mon cerveau n’est pas loin de l’ébullition et qu’il faut que je rase les murs. 

La gomme et le crayon n’étaient pas de bonnes idées. Allons voir ailleurs. Direction la banlieue. Si j’ai bien compris, c’est dans les anciens immeubles des quartiers populaires que la majeure partie de la population est désormais logée. Je ne sais pas à quoi m’attendre, mais des coins comme Rieux-La-Pape, Villeurbanne ou Vaulx-en-Velin n’étaient déjà pas bien famés à l’époque de ma première jeunesse, alors qu’en est-il aujourd’hui ? 

En arrivant aux abords des premiers grands bâtiments, des premiers grands ensembles, tout me semble soudain s’animer. Enfin, les gens ! Des tas de gens. Partout. De mon périple solitaire, je pense enfin voir le bout. Mais avant cela, il faut que je montre pattes blanches. En effet, rien de rassurant : avant de franchir l’avenue qui sépare Lyon de sa banlieue, il y a une longue et haute barrière. Tous les 20 mètres, il y a un passage gardé par des caméras et un homme en arme. 

Pour l’instant, je me planque un peu, je tente de passer inaperçue, en longeant les façades, en glissant derrière des carcasses de vieilles voitures. Mais je ne pourrais pas y échapper. Tous les accès sont bouchés. Pourtant, derrière, je vois bien qu’il y a du monde. C’est juste de l’autre côté de la rue : il y a des commerces, des clients, des petits vieux qui traînent des caddies, des hommes qui fument en parlant fort, des femmes qui semblent pressées. Toujours pas d’enfants, à première vue. 

Je prends mon courage à deux mains et je m’approche d’un garde, qui se crispe sur sa mitraillette, à mon approche. Je lève à nouveau les mains devant ce soldat qui sue à grosses gouttes dans une sorte d’uniforme moulant kaki. 

Quand tout est hostile, il n’y a rien d’autre à faire : venir en paix. 

L’homme me demande mes papiers et je n’en ai pas. Il me demande alors de me placer devant l’une des caméras. Mon visage est immédiatement scanné et tout se met à bipper. Le jeune garde s’affole. Il n’a pas l’habitude. On lui envoie des informations dans son casque. Il est perplexe. Il me regarde avec des yeux exorbités : « Pourquoi ? Pourquoi ? Pourquoi ? » ce sont les seuls mots qui ont l’air de vouloir sortir de sa bouche. Je ne comprends pas. J’ai toujours les bras en l’air, je tente de sourire, de montrer mon meilleur visage, aussi bien à la caméra qu’à ce petit gars perdu. Il laisse encore s’échapper quelques pourquoi, le front plissé par la surprise. Et puis comme s’il rassemblait ses idées, il secoue un peu la tête et me dit d’une seule traite « Maispourquoivousvoulezentrer ? Personneneveutjamaisentrer. Lesgensveulentsortir. »

 Puis, comme si on l’engueulait fort, dans le casque posé sur ses tempes, il ferme les yeux un instant et rentre les épaules pour mieux laisser passer une tempête. « Ok, ok…Désolé, maître. D’accord. Je la laisse passer. Oui. Oui. J’ai compris. Oui, c’est elle. D’accord. Je…je…n’ai pas la mémoire des visages. Oui…je sais, c’est utile dans mon métier… » Et puis il me regarde à nouveau. « Je suis désolé, vraiment. Je ne vous avais pas reconnue. Pourtant, vous avez un laisser-passer infini. Vous…Ben écoutez…Bonne chance ! » 

Et il s’écarte du portillon. J’hésite un petit moment. Si tout le monde veut en général sortir, c’est qu’il doit régner là une drôle d’ambiance. Mais l’envie de parler à des gens est bien trop forte. 

Alors, je passe de l’autre côté de la rue. J’avais aperçu quelques êtres humains, dans le cœur de Lyon, le premier soir de mon arrivée : des gens absorbés dans leurs écrans, vêtus de fringues larges et fluos. Ici, c’est gris. Tout est gris : les visages, les vêtements, les chaussures, les murs, les vitrines, les bancs, les cheveux. 

Surtout les cheveux, d’ailleurs. Encore une fois, c’est ce qui me frappe : je suis la plus jeune. J’ai 20 ans et je suis la seule avec la peau lisse et les cheveux noirs. J’ai encore de l’énergie. Ici, tout le monde courbe le dos. Tout le monde est las. Tout le monde semble avoir le visage marqué de rides creusées par des larmes. Tout le monde semble avoir 100 ans. 

J’essaie de créer le contact. J’essaie d’aller au-devant de ces hommes et de ses femmes qui déambulent les yeux dans le vague. Personne ne semble me voir. Pourtant, je détonne dans le paysage. 

Je m’assois sur un banc et j’observe. Il fait toujours un soleil de plomb. Il n’y a pas un seul arbre. Les ombres s’écrasent au sol et se traînent autant que leur propriétaire. Je ne suis pas la plus à plaindre. J’ai des vêtements amples et légers. Les autres ont des habits qui semblent lourds, en grosse toile de jute, des vêtements grisâtres, marrons, beiges, des couleurs qui n’en sont pas. Tout a cette teinte, tout à ce goût de tristesse et de pauvreté.

Il n'y a rien - Le Pouvoir - Episode 10

 

C’est un festin. Je n’ai pas mangé autant de légumes depuis très longtemps. Je ne sais pas comment réagiront mes intestins ! 

Nous continuons de disserter sur ce qui ressemble à une utopie urbano-écolo post XXe siècle. Des panneaux solaires produisent un peu d’énergie. Suffisamment pour faire fonctionner l’ancien hôtel de luxe. L’eau est récupérée avec le ruissellement sur l’immense surface de verre de la pyramide. 23 mètres de haut ! C’est une serre géante et c’est une idée géniale d’en avoir fait un jardin d’hiver. Les toits plats, tout autour accueillent des carrés de plantations. Les familles vivent dans les chambres majestueuses du palace, la cuisine du restaurant gastronomique est partagée par tous. Tout le monde participe aux travaux de cultures et tout le monde met la main à la pâte, c’est le cas de le dire : on produit du blé, on fabrique de la farine, on fait du pain. On fait des conserves durant tout l’été pour tenir le coup en hiver. On élève des poules pour les œufs. On a tenté d’installer deux chèvres, mais c’était galère, elles s’échappaient de leur petit parc et mangeaient les salades. Et elles ne produisaient pas beaucoup de lait, pour les dégâts qu’elles faisaient. La communauté a fini par en faire du ragoût et du pâté. Mais depuis, on est végétarien ou presque. Toutes les expériences sont les bienvenues : élevage d’insectes, aquaponie…Mais cela fonctionne moyennement. 

Je découvre au fil de la conversation que ces punks jardiniers, ces rebelles écolos ont un vrai problème : vivre en vase clos, resté au sein de la communauté, sans redescendre jamais sur la terre ferme, c’est très compliqué. Et ça engendre un problème qu’ils ne savent pas résoudre : ils n’ont pas d’enfants. Pourtant, certains d’entre eux ont encore l’âge d’en avoir, mais ils sont infertiles. C’est insoluble. Même en mangeant bio, en travaillant en faisant du sport, rien n’y fait. 

Et puis la vieille tour commence à subir sévèrement les assauts du temps. Rien n’est vraiment étanche, il faut toujours parer les fuites. La serre est pleine de seaux et de récipients qui réceptionnent les petites pluies et les gros orages. Les belles chambres voient doucement leur papier peint noircir, leurs rideaux tombent en lambeaux, malgré toutes les précautions des membres de la communauté. 

 Rien ne semble tenir, dans ce monde ! À mes remarques et malgré leur enthousiasme, les membres de la communauté haussent les épaules. De toute façon, ils disparaitront. Ils ont 50 ans, en moyenne, ils n’ont pas eu d’enfants. Ils vivent heureux, mais ils vivent pour eux. C’est une utopie, une illusion. Un bonheur voué à disparaître. 

Alors je ne m’attarde pas. J’ai mangé la meilleure ratatouille de ma vie. Peut-être que je reviendrai les voir, peut-être que la vie me mènera ailleurs. Mais il faut que je poursuive ma quête et que je comprenne qui je suis, pourquoi j’ai été rajeunie, pourquoi l’iA me protège et me poursuit en même temps. Tellement de questions sans réponse…

Il n'y a rien - Le Pouvoir - Épisode 9

 Une horde sortie de nulle part m'encercle.

Contrairement aux jeunes freluquets du Vieux Lyon, les individus qui me font face sont redoutables. Impressionnants. Ils me rappellent les zombies du pont. Ceux qui voulaient me manger toute crue. Et je me souviens soudain qu’il y a pire que le Président, sa cheffe de cabinet et leurs bataillons de drones : il y a tous ceux qui ont faim et qui sont déjà des cannibales. 

Ils sont une trentaine. Ils ont déboulé des étages supérieurs. Ils ont des looks de punks, de motards, de rockeurs…Je ne sais pas comment ils ont pu trouver ces perfectos, ces chaines et ces santiags. On se croirait dans Mad Max. 

J’adopte ma seule position de repli : je lève les mains au ciel et je jure que je viens en paix. Et j’ajoute que j’adore leur look. Au cas où la flatterie marche…Mais c’est vrai qu’ils en jettent. 

Le plus costaud de la bande s’approche de moi et se met à me tourner autour, à me renifler comme si j’étais une statue dans un musée. D’ailleurs, je ne bouge pas une oreille. 

 J’en profite pour les scruter. Il y a des hommes et des femmes. Pas d’enfants. Pas d’ado. Ils ont tous au moins trente ans, je crois. Je m’entends soudain leur dire « Vous avez faim ? » Comme si mon inconscient avait parlé. 

Ils ont éclaté de rire. Et je suis restée interdite. Et le cercle s’est resserré un peu plus autour de moi. Le chef de bande me jauge toujours, mais il a le sourire. 

« Toi, par contre, tu as faim ! Non ? » 

Oui ! J’ai une dalle d’enfer. J’ai picoré des choses à l’hôtel la nuit précédente et depuis, j’ai couru, monté des escaliers, échappé à des drones. Je pourrais avaler un bœuf tout entier ! 

Cela doit se lire dans mes yeux. Le gars recule un peu. 

« Personne n’était monté si haut dans les étages, jusqu’à aujourd’hui. Tu peux piger qu’on se méfie. T’es qui ? T’es seule ? T’es pas suivie par une de ces saloperies de drone, j’espère ! » 

Non, je ne crois pas. A vrai dire, ça me rassure un peu de comprendre qu’ils ne me connaissent pas, ceux-là. 

« Et vous, qui êtes-vous ? » 

Je ne sais pas tellement comment montrer ma bonne foi. J’ai à nouveau des crampes dans les bras, à force de les tenir levés. 

« Je ne suis pas suivie…Enfin, je ne crois pas ! Vous ne me connaissez pas, vous êtes sûrs ? » 

« Non ! Nous n’avons pas de moyens de communication ici. Nous avons coupé tous les systèmes électriques, tous les systèmes électroniques, toutes les antennes, tous les relais possibles…Pas de wifi, de 5G, rien. Nous voulons échapper à l’iA. » 

Comme s’il en avait déjà trop dit, il se retourne un peu piteux vers les autres. Mais les autres baissent un peu la garde. Une nana avec une balafre sur la joue, les cheveux rouges, dressés en crête, me crie « Vas-y, baisse les bras ! Tu n’as rien à craindre, on ne va pas te bouffer ! Avec les 30 étages que tu viens de te taper, tes cuisses doivent être trop dures pour être rôties, de toute façon ! » Et tout le monde éclate de rire.

 Moi, pas tellement…J’ai un petit rire jaune. J’ai à nouveau la trouille et je lève les bras encore plus haut. 

 Il faut dire qu’ils ont des pelles, des râteaux, des tas d’outils dans les mains… 

 Je leur demande de poser leurs armes et le filet de voix qui s’étrangle dans ma gorge les fait exploser de rire. Je ne comprends pas. Ils ne comprennent pas non plus. 

La nana reprend la parole : « Mais quelles armes ? » Elle est réellement surprise, elle regarde les autres, interrogative. 

« Ben…ce que vous avez dans les mains… » 

Et ils rient encore. J’ai l’impression d’être la vedette d’un one-woman-show. 

« C’est pas des armes ! C’est des outils, gamine ! Tu sais pas ce que c’est, c’est ça ? Plus personne sait rien, de nos jours ! C’est incroyable ! » 

Et ils me demandent de les suivre. On monte encore quelques étages, on se retrouve sous la pyramide de verre qui couronne le bâtiment emblématique. Et là…C’est le paradis. C’est une sorte d’immense serre tropicale…Un jardin géant, une oasis de verdure… 

« Nous sommes les rebelles jardiniers. Nous avons refusé dès le début la nourriture de l’iA. Nous avons investi la tour, nous avons pris les derniers étages et nous nous sommes organisés en communauté autour d’un jardin en permaculture sur le toit et sous la pyramide. Nous vivons en autonomie. » 

Et ils me guident autour de plantations diverses et variées : c’est le plein été, il y a des tomates, des aubergines des poireaux gros comme mon bras. Des salades, des carrés où les pommes de terre fleurissent et d’autres où les fraises rougissent. 

Je suis ébahie. Et j’ai faim ! Je ne peux pas m’empêcher de croquer dans une tomate bien mûre ! C’est le paradis ! Je ne peux pas m’empêcher de poser des questions : comment cela est-il possible ? Est-ce que les drones ne viennent pas pour détruire tout ça ? Comment la terre, l’eau…les aspects techniques…Les plans, l’hiver…l’été… 

La femme qui a pris la parole dans le hall de l’hôtel m’explique tout. 

« La terre, il a fallu la monter ! Bon sang, 41 étages ma cocotte ! On s’est cassé le dos, je peux te le dire ! C’était en 2084, quand tout été déglingué, quand l’exode total a été fini, quand tous les êtres humains ont soumis à l’iA. La nourriture, c’était l’arme : l’iA n’a pas besoin de bouffer, et elle peut rien cultiver... Elle peut produire que dans des usines. Et comme personne ne savait plus rien faire...Ben oui, y avait presque plus d’agriculteurs, plus personne savait faire pousser des carottes. » 

C’est une longue histoire. Pleine de joie et de galères. Elle continue de me raconter : 

« D’abord, il a fallu se défendre. Se barricader, se désintoxiquer de tout l’électronique, se couper d’internet, des réseaux, de l’iA. Tout ça, crois-moi, ça a été une bataille militaire ! Un vrai combat contre nos mauvaises habitudes…Sans compter qu’on était tout le temps attaqué par des drones qui arrivaient à monter jusqu’au sommet de la tour On en a dégommé un paquet ! 

Et puis après, il a fallu s’organiser. Il a fallu apprendre à vivre ensemble et à cultiver la terre efficacement. On a réappris à lire des livres, à comprendre les saisons. On a réappris les techniques et on en a inventé… » 

La passion animait les yeux de cette femme. C’était incroyable. Elle ne s’arrêtait plus. On a quand même fini par se retrouver autour d’une table…

Il n'y a rien - Le Pouvoir - Episode 8

 

Mais l’ascenseur ne vient pas et les drones bourdonnent déjà derrière moi. Le Président a même daigné se lever et s’avance vers moi d’un pas mal assuré. 

Il crie « Sécurité ! Sécurité ! » et après un moment de panique, complétement bloquée par la peur, j’ai le réflexe d’essayer d’ouvrir les portes : la première me résiste, la seconde s’ouvre sur un bureau, la troisième, ouf, est celle des escaliers. Je m’y précipite. C’est pratique d’avoir des jambes de 20 ans ! Mais au bout d’une dizaine d’étages, je m’engouffre à nouveau dans derrière une porte inconnue. Je souffle un peu. La menace a disparu. Les drones n’ouvrent pas les portes et le vieux Président n’a même pas encore eu le temps d’atteindre la cage d’escaliers. Alors je m’appuie la tête contre la vitre. Devant moi, le Crayon. Le pouvoir s’est réfugié dans la Gomme. Je me dis que c’est un sacré symbole. On a décidé d’effacer plutôt que de construire. 

C’est un vieux plateau en open-space. Les ordinateurs ne sont plus là, mais les bureaux quadrillent toujours l’immense volume moquetté. Je me souviens des années 2030, quand tout le secteur tertiaire s’est arrêté à cause de l’iA. On n’avait un peu anticipé, les licenciements avaient commencé dans la décennie précédente, pour tous les travaux de compta, de finances, de programmation, de conception, de graphisme, de publicité…Mais on n’avait pas vraiment cru à la fin totale de tout ça. L’économie française reposait sur ces travaux, valorisés par l’éducation et les salaires depuis les années 50. On n’avait pas voulu croire. 

 Dans cette Gomme, ce grand bâtiment au toit asymétrique, il y avait des banques, des services financiers. On n’avait plus besoin que d’un ou deux régulateurs, des superviseurs pour l’iA, en 2030. Les bureaux avaient été désertés. Et rien n’avait pris le relai. C’était devenu un lieu mort. On avait récupéré le matériel électronique plus tard, quand la pénurie de matières premières, de métaux rares s’était manifestée, quelques années plus tard. 

Se retrouver dans un lieu pareil, en 2089, c’est refaire l’histoire du 21e siècle. La lente disparition de l’humain au profit de la machine. 

Ça n’a pas de sens. Surtout qu’il y a eu les gouvernements autoritaires, les grandes guerres, les grandes migrations, les bouleversements climatiques. Aujourd’hui, sur cette moquette usée et poussiéreuse, il ne subsiste que la trace insignifiante d’une sorte de parenthèse enchantée, d’un rayon de soleil dans l’histoire humaine. Nous mangions notre pain blanc en ne nous souciant pas des jours sombres qui viendraient. 

Mais ces réflexions à peine esquissées dans mon cerveau, me voilà repartie pour une course folle dans les escaliers. Je referme la porte du palier in extremis, poursuivie par un drone entré dans l’open-space en brisant une vitre. 

Je débaroule, je dégringole d’étage en étage. Arrivée au rez-de-chaussée, je sais qu’en sortant dans la rue, je m’expose, pourtant, je n’ai pas tellement d’alternative. Alors je prends mon courage à deux mains et je me mets à courir en direction du Crayon. C’est une sorte d’intuition qui me pousse. Les drones pourraient surgir à chaque coin de rue. J’accélère autant que possible. Pour une vieille de 90 ans, je peux vous assurer que j’ai la pêche. Je cours les 500 mètres en moins de deux minutes. 

 Je m’engouffre dans la tour pointue. Je ne sais pas ce que je trouverai : rien, un autre président, un squat, des drones tueurs…Tout est possible. On est dans un roman d’aventures. 

Il règne dans ce hall une ambiance poisseuse. Les lieux sont dévastés, sales, plein de détritus qui s’entassent depuis des dizaines d’années. C’est certain : le lieu sert de squat. L’ascenseur ouvre grand ses portes et indique les 42 étages. Mais il ne marche plus, évidemment. La porte de l’escalier me tend les bras. Avec les drones mes trousses, le plus simple est de me planquer derrière des portes. Alors j’entame l’ascension. 

 Les premiers étages sont encombrés de déchets, de vieux papiers gras, de gobelets, de couvertures de survie abandonnée, de seringues dégueulasses. J’accélère encore. J’ai des cuisses en béton. 

Plus je monte, plus l’espace se libère, habité seulement par une poussière que personne n’a soulevée depuis des lustres. J’arrive enfin aux derniers étages, ceux qui étaient occupés autrefois par l’hôtel Radisson. La moquette a remplacé le béton brut et accroche encore plus la poussière. 

 J’entre dans l’ancien monde du luxe. Autant vous le dire tout de suite : le luxe, en 2089, c’est complétement surfait ! Plus aucun intérêt ! Chanel, Louis Vuitton ou Prada, ça ne vaut plus un clou ! Il vaut mieux avoir des patates que des lingots ! Malgré les lieux ont conservé une certaine classe. C’est épuré, c’est lumineux et l’avantage des matériaux de qualité, c’est que cela vieilli bien. 

Je m’affale sur un des canapés de l’accueil et je me dis que si l’on doit réécrire l’histoire, ce pourrait être un bon QG. 

Soudain, je ne suis plus seule.

Il n'y a rien - Le Pouvoir - Épisode 7

 Après une telle nuit, un tel confort, j’étais une autre femme. Une femme de 20 ans, prête à tout pour comprendre le monde, faute de le sauver. Pourquoi l’iA a pris le pouvoir ? Quel est l’intérêt d’une telle folie ? D’une telle absurdie ? 

J’ai rendez-vous à nouveau avec le Président. Avec UN Président, devrai-je dire…Je sais déjà que je n’en tirerai pas grand-chose. Je vais juste essayer de soutirer le plus d’informations possible de ce que je verrai. J’espère juste que ce que je vois est une version de la réalité, faute d’être la vérité totale ! 

Je me retrouve donc à nouveau transportée comme par magie dans un vaisseau taxi très confortable, très silencieux, très blanc. Nous passons près d’un grand immeuble emblématique de la capitale des Gaules. Je me souviens. Le Crayon, c’est ainsi qu’on le nommait, à cause de sa forme caractéristique. Il se dresse intact, flamboyant, phallique. 

 Mais nous ne nous arrêtons pas là. 

Le suppositoire volant avance encore un peu, entre les buildings et sa course s’arrête devant un immense bâtiment de verre et d’acier : la fameuse Gomme…Autrefois, c’était la tour d’une grande banque. C’est aujourd’hui un lieu de pouvoir. Un drone m’accueille, comme toujours, et me guide vers un immense ascenseur panoramique. Je m’élève au-dessus de la ville morte. En bas, les anciennes halles lyonnaises, le temple de la gastronomie lyonnaise, autrefois classée au patrimoine mondial de l’UNESCO, tombent en ruines. Le monde nouveau a décidé de protéger les églises et de laisser tomber l’art de bien manger. Cela semble fou. 

J’ai aimé cette vue incroyable sur une ville où la verdure commençait à reprendre le dessus. Le soleil de juillet faisait des éclats sur les vitres des immeubles du quartier de la gare de la Part-Dieu. Sur l’horizon d’azur se détachaient les Alpes, très nettement. L’air avait gagné en pureté, ces dernières années. 

En arrivant au sommet, encore éblouie par les lumières de la ville, je retrouve la cheffe pète-sec derrière un bureau sur lequel flotte un écran. Elle est vêtue d’un costume d’homme trop large pour elle. Elle me regarde sans vraiment me voir, par-dessus ses lunettes. Comme si j’étais transparente. Mécanique, elle énonce dans un sourire froid « Le Président va vous recevoir. » Puis elle s’absorbe à nouveau dans la lecture de quelque chose sur le plasma qui s’élève devant elle. 

La porte du bureau présidentiel s’entrebâille. Les drones-secrétaires volettent toujours autour de moi, me proposant un café, de me débarrasser de ma veste, me demandant si je vais bien. Des petits anges gracieux, mais vigilants. Je ne veux rien. Mais l’évocation d’un « café » réveille en moi de très anciens souvenirs. Depuis quand n’ai-je pas bu de café ? La planète a donc encore quelques producteurs de café ? Comment est-ce possible, alors que l’agriculture semble à l’arrêt partout ? 

 Le Président a le même regard un peu vide que sa cheffe de cabinet. Il me regarde sans me voir, pendant de longues secondes. Et puis comme s’il se reconnectait, il me regarde et éclate de rire. 

« Toutes vos questions posent de sérieux problèmes à mes drones secrétaires : regardez-les s’agiter…Je crois même que celui de droite est prêt à démissionner ! Vous voulez tout savoir, ma parole ! Alors pour le café, oui, certains ont la chance d’en avoir encore. Certains peuvent…Non, je ne peux pas répondre à tout ! Vous mettez les serveurs en carafe, ma petite dame. Vous et vos idées de ne pas obéir à l’iA ! Oui, vous êtes fascinante et tout le monde a suivi votre périple ! Oui, vous voulez tout comprendre, tout contrôler ! Oui, vous êtes utile au système, mais attention ! Ne prenez pas la grosse tête ! Cela pourrait vous la faire perdre ! » 

Cet homme ne me semble pas tellement sain d’esprit. Je n’arrive plus à capter son regard. Je ne sais pas à qui il parle ou à qui il répond. J’ai l’impression qu’il sait ce que je pense, mes questionnements, mais il est aussi en train de délirer. 

Et soudain, la situation empire. J’ai l’impression qu’une fureur aveugle le prend ! Comme la reine de cœur dans Alice…Il se met soudain à hurler : « Pourquoi n’avez-vous pas obéi ? Pourquoi n’êtes-vous pas resté avec Nicolas ! C’est ce que l’iA a dit ! Il faut obéir à la GIM ! Si vous n’obéissez pas, vous serez…décapitée ! » 

Est-ce que c’est une blague ? Je ne sais plus sur quel pied danser. Le vieillard est sénile, c’est sûr…Son monologue se poursuit « J’ai le pouvoir, c’est moi qui fais tourner les planètes ! C’est moi qui décide de la vie et de la mort ! Je suis le prince et ma décision va tomber ! » 

Les drones se terrent aux coins de la pièce. 

Il faut que je m’évade, d’une manière ou d’une autre. Le vieux ne semble plus vraiment s’adresser à moi, il vitupère, il agonit, il tempête autant que possible. La porte est toujours entrouverte. Je recule doucement et je prends la fuite. Le bureau de la cheffe de cabinet s’est refermé pudiquement au son des insultes fusant de l’antre présidentiel. La furie continue alors que j’appuie frénétiquement sur le bouton de l’ascenseur. Je ne suis restée là que trop longtemps. Il faut que je retrouve mon groupe de jeunes révolutionnaires ! Ils ont raison…Il faut préparer un attentat…

Il n'y a rien - Le Pouvoir - Épisode 6

 Ils m’ont capturé pour deux raisons : je suis celle qui a survécu à un périple, qui visiblement a été suivie par tout le monde. J’ai été filmée à mon insu, durant tout mon voyage à travers le pays. Je suis une star sans même le savoir ! 

La deuxième raison, c’est que je dois revoir le Président et ils veulent organiser un…attentat ? 

C’est de la folie. Il faut faire autrement, il faut infiltrer ce monde…J’essaie d’argumenter. Est-ce que la violence est la seule solution ? Est-ce qu’on ne peut pas être plus cheval de Troie qu’Achille en mode baston ? 

Ils ne comprennent pas ce que je raconte. Je me rends compte de leur jeunesse soudain : la plupart ne sait pas lire. Alors mes références à la Guerre de Troie leur passent au-dessus de la tête. Il faut que je sois plus simple. Mais je lis leur peur sur leurs visages presque juvéniles. Ils n’ont connu que la maigre nourriture. Ils sont mus par une faim ontologique. Ils veulent vivre, ils sont prêts à se battre. 

Mais pour ça, il faut des armes, il faut avoir des moyens, faire des plans. Ils me paraissent si naïfs et si démunis. Dans le fond, cela m’étonne qu’ils aient pu installer des pares-feux et des boucliers numériques. 

 « Vous êtes sûrs… » 

C’est à ce moment là qu’un drone brise une vitre et entre dans la pièce. Non : leur technologie n’était pas au point. Il faut fuir ! Ou alors, il faut que je me laisse attraper. En un quart de seconde, je comprends que mon intérêt est d’infiltrer le pouvoir, de retourner voir ce président fantoche devant sa réalité virtuelle, ce vieux bonhomme déconnecté du monde réel, qui tourne en boucle sur les mêmes images fausses du monde en croyant que le monde tourne grâce à lui. Il faut que je comprenne plus précisément les rouages : qui détient vraiment le pouvoir ? Le Président et sa cheffe de cabinet ? Qui est au-dessus, au niveau européen et mondial ? 

Les jeunes ont pris la tangente et je me retrouve aux mains de l’iA. 

Je me retrouve dans un nouveau taxi et je rentre finalement dans l’hôtel qui m’était destiné dès le début. 

 La chambre est confortable, aseptisée, blanche, du sol au plafond, en passant par le lit et les meubles. Je profite de la douche. Le frigo est plein de cocktails protéinés et de friandises très délicates en ouate de cellulose. C’est du nuage, par rapport à ce que mangent les pauvres révolutionnaires que je viens de quitter. Dans le bac à légumes, il y a même une pêche. Un vrai fruit que je dévore avec gourmandise, consciente du luxe que cela représente. 

Un écran me suit partout en diffusant en permanence une sorte de journal télévisé. Des pubs sont énoncées en permanence par une voix sans âme : « La Grande Intelligence Mondiale annonce de nouvelles mesures sociales : des tonnes de nourriture nourrissante vont être fournies. Rendez-vous dans vos magasins GIM ! GIM est là pour vous et le monde est plus juste, plus solidaire et plus intelligent. Ne vous souciez de rien et suivez les consignes ! Respectez le couvre-feu et la sécurité sera assurée. Vous n’avez plus à penser, vous avez à vivre ! En échange de vos micro-tâches, la GIM vous assure la nourriture nourrissante et la sécurité… » 

Et ça n’en finissait pas. C’était abrutissant. Mais je comprenais un peu mieux dans quel monde j’étais tombé. Qu’est-ce que c’est ces micro-tâches ? En quoi cela consiste-t-il ? Quelle est la contrepartie pour la sécurité et la cellulose protéinée ? Je demande, « Dis-moi, Maître GIM (blague d’un autre temps), qu’est-ce que c’est, les micro-tâches ? » GIM me répond qu’il s’agit du travail que les humains doivent faire pour l’iA. Pour nourrir l’iA en contrepartie d’une nourriture terrestre. Le plus souvent, il suffit de passer ses journées en cliquant sur des images, à répondre à des questions faciles, par oui ou non, rouge ou vert…Il suffit de former des carrés avec des petites billes de couleur, ou de ranger des triangles dans des boites rectangulaires…Des petits jeux. Mais en fait, il s’agit de programmation déguisée, cela permet à l’iA de continuer à apprendre des comportements humains, des réactions face à des micro-problèmes. 

Cela ne me dit pas comment les gens vivent concrètement, dans ces villes surpeuplées, en théorie. Pour l’instant, dans les vieux quartiers de Lyon, je n’ai pas vu grand monde. Or, il devrait y avoir des millions d’humains dans les villes…Où sont-ils ? 

L’iA me répond que les humains vivent majoritairement dans les anciens quartiers à l’extérieur des villes. Seul quelques dignitaires vivent dans les centres historiques, qui sont surveillés, protégés, restaurés comme tous les monuments importants, les églises… 

C’est une information que je garde dans le coin de ma tête avant de tomber de sommeil dans ce lit incroyablement moelleux.